Subindo a escada de massinha clara, com pequenos brilhinhos nela, a porta é a da direita.
É uma daquelas portas grandes, mais larga do que o normal, que tem um olho-mágico. Aliás, por falar em mágico, o lugar tem o dom de fazer com que quem ultrapasse a madeira escura se sinta muito bem.

A porta faz nhéc quando se mexe, barulho da preguiça que pegou do antigo dono do apartamento, devia ser um senhorzinho magrinho, que gostava de tomar café-com-leite e bisnaguinha à tarde. Certamente ele ligava o rádio às 16 horas e ouvia o programa de jazz instrumental até o pôr-do-sol, enquanto molhava a bisnaguinha de leite no copinho morno. Ele já tinha corrido muito antes, por isso, hoje, ele vivia esperando o rádio ser ligado por ele às 16 horas.

Mas, o chão é o meu chão preferido, de tacos, uns claros, outros escuros, e, pra ser sincera, não é um lugar muito grande não. Uns 50 metros, chutando alto, mas dá pra jogar futebol com a bolinha feita de meia enrolada.
Da porta dá pra ver o apartamento quase inteiro. À direita está a cozinha, de chão vermelho, coladinha na área de serviço (um varal e um tanque). À esquerda o quarto, o banheiro, um armário e, em frente à porta da entrada, a boa e velha sala, com a sua janela grandona.

A minha casa terá o meu jeito e será só minha e da gata. Aí um dia, quem sabe um dia, eu possa pensar em dividi-la com alguém especialmente combinante conosco.
Por ora não. Resido na cabeça minha, sozinha. Eu e a gata Mi(m)(nh)a.