Todas as noites eu fujo pra não te ver na cama. Espero, espero e só encaro quando o sono já me pesa tanto que não consigo sequer levantas as pálpebras. Vida dura essa de sem ti.
São quase três e eu aqui, nessa luta pela chegada ferrenha de um sono inexistente. Culpa do café? Não. São as folhas de papel reciclado que eu comprei há meses que não me deixam descansar. Preciso ordenar minhas idéias e voltar a escrever errado por linhas certas. Não sou deus, nunca fui, não pretendo começar hoje. Eu gosto de mim assim, por entre todas as coisas, passando e dando tchauzinho de miss mas com olhos de tuberculoso, que tudo captam, tudo vêem, tudo ouvem, mesmo que em/strelinhas.