(Milemtrês)
- Irritante o seu jeito de escrever. Sempre a mesma coisa, ´inda que de cor diferente. Você e sua caneta-mil-cores. Vou quebrá-la ao meio pra que você fique muda e morra.
Chega de imagens, de luz e cor e chatice. Você cansa e me faz dormir mal. Os mesmos adjetivos, o mesmo ritmo. Não é à toa que ela se matou. Foi você, a tua mão naquela garganta sangrenta. Você e a sua maldita caneta-mil-cores que ela enfiou goela abaixo.
- Ismael tem um sorriso lindo. É um Monalisa, só que com mil fios rindo encaracolados.
- Hoje é o meu milésimo aniversário e, apesar do ano, o meu não é regular. Não dura tanto e às vezes dura muito. Agora são 00 e18 há tempos, e ainda dizem que depois deles voa. Mas hoje, como demoram a passar, sinto o tempo parar no 19.